税吏拿着盖有帕夏印章的告示，像乌鸦一样落在科林尼亚的每个街角。新的战争税，名目长得念不完，数额却重得能让最结实的肩膀垮掉。集市上再也听不到讨价还价的声音，只有死一样的寂静，和人们眼里那快要烧起来的火。空气变得粘稠，仿佛一点火星就能炸开。
“兄弟会”的指令，是在一个没有月亮的晚上，通过艾拉带来的碎布条传到莱昂手里的。布条上只有一个用炭笔画的小小锤子图案。莱昂把布条凑到油灯上，火苗舔上来，很快变成一小撮灰烬。他知道，时候到了。
老卡洛斯出奇地平静。他默默地从床底下拖出一个旧工具箱，里面不是刻刀，是几把磨得飞快的钢钎和斧头，木柄被手汗浸润得发黑。他扔给莱昂一把沉重的锤子。“拿这个，”他的声音像生锈的铁门在转动，“石头硬，还是人头硬，今晚试试。”
起义的信号，是码头方向传来的一声闷响，像是巨大的麻袋砸在地上。然后，整个城市就像被捅了的马蜂窝，瞬间炸开了锅。
莱昂和老卡洛斯带着几十个石匠、木匠、泥瓦匠，像一股沉默的泥石流，涌向西城门。他们的武器五花八门——锤子、凿子、刨刀，甚至还有挑砖的扁担。守门的萨尔贡士兵大概刚从酒馆出来，醉眼朦胧，看到这群眼里冒着绿光的“贱民”冲过来，吓得差点尿裤子。抵抗比想象中软弱。
但死亡来得一样快。一个年轻的学徒，大概只有莱昂刚来作坊时那么大，嗷嗷叫着往前冲，被士兵慌乱中刺出的长矛捅了个对穿。他低头看着肚子上那个冒血的窟窿，脸上全是难以置信的表情，然后像截木桩一样倒了下去。
混战中，莱昂抡起锤子砸碎了一个士兵的膝盖，骨头碎裂的声音清晰可闻。他还没来得及喘口气，另一个士兵的红着眼睛，挺着长矛从他侧面刺来。莱昂根本来不及躲。
就在这时，一个干瘦的身影猛地撞开了他。
是老卡洛斯。
那支长矛毫无阻碍地刺进了老石匠的胸膛，矛尖从他背后穿出来一小截，带着血淋淋的热气。老卡洛斯身体一震，手里的钢钎“当啷”掉在地上。他用尽最后的力气，死死抓住了刺入身体的长矛杆，对着那个吓呆了的士兵嘶吼：“滚出……我们的城！”
莱昂的脑子嗡的一声，世界变成了血红。他像野兽一样扑上去，一锤子砸在了那个士兵的脸上。
战斗很快结束了。西门口横七竖八躺着尸体，有士兵的，更多的是穿着粗布衣服的工人。莱昂抱着老卡洛斯，徒劳地用手去捂他胸口那个不断冒血的洞。血是温热的，黏糊糊的，怎么也捂不住。
老卡洛斯的脸色迅速灰白下去，呼吸像破风箱一样困难。他浑浊的眼睛看着莱昂，没有临死的恐惧，只有一种极深的疲惫，和一点点奇异的光亮。他沾满血污的手颤抖着抓住莱昂的胳膊，指甲几乎嵌进肉里。
“孩子……”他每说一个字，就有血沫从嘴角涌出来，“真正的……巨像……不是石头刻的……”
他剧烈地咳嗽起来，身体一阵痉挛，眼神开始涣散，但抓着莱昂的手却用尽了最后的力气。
“是……站起来的人……”
他的手猛地一松，头歪向一边，眼睛还半睁着，望着科林尼亚灰暗的夜空。那里面没有了痛苦，也没有了牵挂，空荡荡的。
莱昂抱着师傅渐渐冰冷的身体，跪在血泊里。他没有哭，只是觉得心里有什么东西随着师傅最后一口气，彻底碎了，然后又以一种更坚硬的形态，凝固了起来。学徒莱昂死在了这个夜晚，活下来的是战士莱昂。
天亮的时候，科林尼亚城头插着萨尔贡旗子的地方，换上了一面粗糙的、染着血迹的米诺斯旧旗。城市到处都是战斗过的痕迹，烧黑的墙壁，散落的武器，还没清理干净的血迹。
阿苏克勒斯站在市政厅前的台阶上，他胳膊上缠着渗血的布条，脸上满是硝烟和疲惫，但腰杆挺得笔直。下面广场上，挤满了沉默的人群，有工人，有女人，有老人，还有孩子。大家都看着他，眼睛里是劫后余生的茫然，和一种微弱的、不敢确信的希望。
阿苏克勒斯的声音因为嘶喊而沙哑，却清晰地传遍了广场：
“科林尼亚……是我们的了！”
没有欢呼，人群在短暂的死寂后，爆发出的是一种压抑太久的、像哭泣又像呐喊的声音。很多人互相抱在一起，眼泪直流。莱昂站在人群里，脸上沾着血和灰，手里还紧紧攥着那把砸碎了敌人脑袋的锤子。他看着台上那个曾经是码头工头的汉子，又看了看身边那些熟悉又陌生的面孔。
站起来了。师傅，你看到了吗？人们站起来了。
可是，脚下这片刚刚被鲜血浇透的土地，未来会怎样，谁也不知道。解放的滋味，第一口是甜的，但余味里，满是铁锈般的血腥和无法预知的苦涩。