阳光切在“午”字正中，影子如刀锋般钉死东南方向。直播画面里，弹幕疯狂滚动，可石室内的空气却像凝住了。赵崇俨嘴角还挂着笑，但眼神已经变了。他盯着那根黑曜石针，喉结微动。
罗令没说话。他低头看着胸前的残玉，那热度不像之前那样忽强忽弱，而是持续地、有节奏地轻颤，像是被什么频率带动着。他抬手按了按玉面，指尖传来细微震动，像脉搏，又像某种信号的回响。
他缓缓抬头，看向赵晓曼。
“你玉佩……能借我一下吗？”
赵晓曼一怔。她没动，目光在他脸上停留了几秒。这不是临时起意，也不是慌乱中的尝试。罗令的眼神太稳，稳得近乎等待已久。她没问为什么，只是伸手摸向手腕，解下那枚素圈玉镯。玉身温润，边缘有些许磨损，是常年佩戴的痕迹。
赵崇俨冷笑一声：“怎么，又要搞什么玄乎把戏？”
没人理他。罗令接过玉佩，指尖触到那冰凉表面的瞬间，胸前的残玉猛地一跳。他屏住呼吸，将两块玉轻轻靠在一起。
没有炸裂，没有强光。只是一声极轻的嗡鸣，像是两片金属在风中擦过，又像古琴弦被无形的手拨动。声音不大，却让整个石室的空气都跟着震了一下。施工队的人下意识后退半步，有人手一抖，铁锹磕在石地上发出脆响。
紧接着，残玉表面泛起一层微光，不是刺眼的亮，而是像水波漾开的淡青色。那光向上浮起，投在穹顶天窗下的石面上——一幅星图缓缓浮现。
北斗七星居中，七颗光点清晰排列，二十八宿环绕外圈，星轨细密如织。最引人注目的是中央一道光带，从北斗延伸而出，笔直指向日晷针尖，再顺着正午投影的方向延伸出去，终点落在小学操场某处。光轨边缘标着刻度，与节气对应，冬至正午的位置被特别加粗。
赵崇俨脸色变了。他往前半步，眯眼盯着那投影：“这……是什么装置？”
“不是装置。”罗令声音低，却清晰，“是校准。”
赵晓曼已经翻开笔记本，手指快速在纸上划动，对照星图角度与日晷投影线。她抬头，声音微颤：“这星轨和日影的交汇点……不是随机的。它标记的是‘无影时刻’——冬至正午，太阳升到最高点，日晷的影子会完全消失。”
“上古观象台的标准验证方式。”罗令接道，“它不只指向某个地方，它在确认那个时刻。”
赵崇俨嗤笑：“你们说这是‘无影时刻’，那我就等那天来看。要是影子还在，你们怎么收场？”
“我们会收。”罗令看着他，“但不是现在。冬至还有十二天。我们会在这里，记录那一刻。”
“好啊。”赵崇俨退后一步，双手抱胸，“祝你们在山巅冻成文物。等你们死透了，这山还是我的。”
他转身就走，施工队紧随其后。脚步声在通道里回荡，渐渐远去。
罗令没动。直播还没关，镜头还对着穹顶星图。他最后扫了一眼画面，轻声说：“各位，我们十二天后见。”然后按下结束键。
屏幕暗了。
他把两块玉收回贴身口袋，动作小心，像是收起某种不可复制的凭证。赵晓曼站在他身边，没说话，只是把手伸进背包，取出折叠的观测台、温控仪、圭表组件，一件件摆在地上。
“你早知道会这样？”她问。
“不知道。”罗令蹲下身，检查日晷底座的刻痕，“但残玉从没在白天震动过。它只在关键节点提醒。刚才那一刻，不是结束，是启动。”
“所以你才要我的玉？”
“不是要，是试。”他抬头看她，“你家玉佩的纹路，和梦里另一块完整玉璧的右半边一致。我一直没提，因为不能确定。但现在它回应了。”
赵晓曼沉默片刻，忽然笑了：“那你现在确定了？”
“确定了。”他站起身，走到日晷前，仰头看向天窗，“这不是巧合，也不是石头。它是一套系统，等了不知道多少年，等有人能看懂。”
“那接下来呢？”
“守着。”他说，“从今天起，二十四小时监测日影偏移，记录温湿度、气压、地磁变化。我要知道它每一分钟的反应。”
赵晓曼点头，开始组装圭表支架。金属腿节咔咔展开，水平仪摆正，校准基座。她动作熟练，像是早有准备。
“帐篷带了？”罗令问。
“在包里。”她抬头，“睡袋两个，防风炉一个，足够撑到冬至。”
罗令走到石室角落，检查墙体滑动的轨道。他用指甲刮了刮铜粉残留处，又凑近闻了闻。铜锈味很淡，但有新刮擦的痕迹。他掏出小刷子，轻轻扫开底座边缘的积尘，露出一圈同心圆刻度。数字是星官符号，和梦里另一处遗址的校准盘一模一样。
“他们想改指向。”他低声说，“但没改完。底座卡在旧位和新位之间，差三度。”
“为什么改？”
“不知道。”他站直，“但改的人，知道这东西有用。只是他们不懂怎么用对。”
赵晓曼走过来，看着那圈刻度：“如果他们在冬至前强行施工，会破坏整个系统的校准。”
“那就不是施工。”罗令说，“是灭迹。”
两人对视一眼，没再多言。
罗令打开背包，取出记录本、激光测距仪、气象仪。他把设备一一摆放，划定监测区。赵晓曼调试温控仪，连接数据线，屏幕亮起，开始读取环境参数。
外面天色渐暗，山风从通道口灌进来，带着湿冷的气息。石室里没有灯，只有头灯的光束来回移动。他们像在准备一场战役，没有口号，只有动作。
赵晓曼突然停下，抬头看向穹顶。星图虚影已经消失，但那股共振的余韵似乎还在空气中。她轻声问：“你说……这星图，是谁留下的？”
“不是一个人。”罗令低头校准圭表，“是一代代人。修它的人，守它的人，改它的人，还有……毁它的人。我们只是刚好，走到了该接住的那一步。”
她没再问。
罗令把最后一台仪器归位，站起身，走到日晷前。他伸手抚过“子午归心”四字，指尖停在“心”字的缺口上。那道裂痕，像是被什么硬物强行撬开过。
他没说话，只是从口袋里取出双玉，再次贴在一起。这一次，没有光，也没有声音。但他的掌心，能感觉到一丝微弱的同步震动，像是两颗心跳，在黑暗中悄然合拍。
赵晓曼打开帐篷，拉开拉链，把睡袋铺进去。她回头看了眼罗令：“进来避风，外面冷。”
“你先。”他说，“我再看一会儿。”
她没坚持，钻进帐篷，拉上帘子。头灯熄了，只剩罗令的光束在石室里静静移动。
他蹲在日晷旁，打开记录本，写下第一行数据：
**时间：12:15，气温：8.3c，日影角度：157.2°，残玉震动频率：0.8hz，持续时间：47秒。**
写完，他合上本子，抬头看向天窗。云层裂开一道缝，露出一角星空。北斗七星清晰可见，位置与投影完全一致。
他摸了摸胸口的口袋，双玉安静地贴着皮肤。
风从通道口吹进来，掀动记录本的纸页。最后一页上，是他昨晚梦到的图景——一座完整的玉璧，悬浮在古村上空，左右两半缓缓靠近，中间刻着四个小字：**星轨归心**。
他没翻过去，只是把本子塞进防水袋，放进背包。
然后站起身，走向帐篷。