音锁擦过我喉结的瞬间，我后颈的汗毛全竖起来了。
那东西像冰锥磨过软骨，带着股黏腻的痒，我条件反射去抓，指甲却嵌进了掌心铁蛇的鳞纹里——这是老皮用尾刺磨的法器，此刻正发烫，烫得我虎口沁血。
陈丰。舌娘的声音又近了半步，碎玉相击的声响里裹着沙砾，你父亲的‘否认’，是给你换了条命，还是换了个更苦的牢笼？她月白长袍的下摆扫过碎石，我看见绣在衣摆的铜线在发光，每根线里都缠着半截黑舌头，正随着她的动作伸缩，像在吞咽月光。
阴影里传来石板摩擦声。
摹唇不知何时蹲到了我左后方，她始终抿着嘴，可眼尾的皱纹皱成了网——那是她时的习惯。
我突然想起老皮说过，静口盟的人能从唇形弧度里读出七分真话，可他们不知道，有些话根本不需要动嘴。
喉间的喑语囊又开始跳了，这次不是烫，是疼，像有人拿烧红的针在戳。
我盯着脚边的血——刚才掌心渗的血滴在青石板上，已经凝了半块暗褐的痂。
父亲的话突然在脑子里炸响：我可以死，但让他活着！那晚我躲在楼梯角，以为他说不认你是真的，可现在惊云残识在识海里撞得厉害，它的震颤节奏和老皮断尾前敲铁门的声音一模一样：咚、咚、咚——三短一长，那是的暗号。
我猛地咬破舌尖。
血涌进喉咙的刹那，右手骨刺已经划开小臂。
疼，钻心的疼，但我需要这疼来撕开混沌。
血珠砸在地上，我用指尖蘸着写：我爸没说过这话。字迹歪歪扭扭，最后一笔拖得老长，像条垂死的蛇。
回音石炸了。
先是最近的那颗紫舌头化成的石头，裂开条缝，接着是发黑的那颗，红的那颗，所有石面的血字都在扭曲。骗子！骗谁？懦夫！裂开成和，有块石头甚至迸出火星，露出里面烂糟糟的舌头——原来这些回音石根本不是天然的，是用活人的舌头腌了百年！
摹唇的呼吸声突然粗了。
她本来像尊石像，此刻却猛地抬起头，瞳孔缩成针尖——她读到了，读到了我脑子里翻涌的念头，不是我说出口的话，是我藏在识海里的、父亲在电话里哭着喊让他活着的画面。
静口盟封得住嘴，封不住心，原来这就是他们的死穴。
放肆！舌娘的铜铃响了。
她咬着铜铃的动作像条吐信的蛇，九枚铜铃同时震颤，空气里炸开一圈圈透明波纹。
我听见自己的心跳声被压进胸腔，像有人拿棉被捂住了耳朵——这是缄言领域，所有能力发动的声响都会被锁在体内，稍有不慎就会震碎五脏。
果然，我试着运转图腾，喉间刚泛起热意，胸口就像被重锤砸了一下。
我踉跄着栽向旁边的石壁，额头撞在一枚铜环上，环里的舌头突然活了，舔过我眼角的血。
你心里藏着两个父亲。
摹唇不知何时站到了我跟前。
她指尖蘸着唾沫，在我脚边的石板上写字，字迹被夜露一冲，淡得像团雾。
我盯着那行字，后颈的汗顺着脊椎往下淌——她说对了。
一个是那晚跪在地上说不认你的父亲，脸上的表情比刀还冷；一个是教我用竹片做捕鼠笼的父亲，掌心的茧蹭得我手背发痒。
这两个父亲在我脑子里打架，一个要我恨，一个要我疼，我困在中间，连哭都不敢出声。
整合它们。识海里突然响起惊云残识的声音。
它的语气不像平时那么沙哑，倒像老皮活着时，用尾巴尖戳我手心的模样，否则你永远说不出真话。
我咬着牙撕开锁骨下的心匿符。
符纸是用病人的指甲磨的，撕开时带起一片血珠，疼得我浑身发抖。
可记忆潮水般涌进来——父亲教我写字，他的手覆在我手上，说丰是庄稼熟了，是日子甜了；母亲抱着妹妹哼《摇篮曲》，妹妹的小脚丫蹬着她的衣襟，铃铛似的笑；最后那晚，妹妹被捂住嘴前，眼睛瞪得老大，用口型说哥别闭眼。
眼泪砸在石板上，我却笑了。
原来最疼的不是他不要我他用不要我来要我活。
心跳声在耳朵里炸响。
一下，两下，第三下时，识海里的死音开始共振——医院307床爷爷咽气前的喘息，老皮断尾时的那声尖叫，白芷被拖走前用唇语说的小心地下室。
这些从未说出口的无声之言汇在一起，像团烧红的铁，烫穿了缄言领域的罩子。
喉间的舌钉地爆了。
血混着金色的光喷出来，我看见无数音波在面前炸开，像朵金色的烟花。
舌狱中央的巨钟开始出现裂纹，从钟顶的饕餮纹裂到钟腰的禁言咒，每道裂纹里都渗出黑血。
不——！舌娘的声音终于破了，她扑过来想抓我，可音波已经裹着她飞了出去，撞在石壁上又弹回来，月白长袍被划得稀烂，露出底下缠着铜线的身体。
巨钟碎的刹那，地动山摇。
我被气浪掀翻，撞在青铜门上，后脑勺磕出个包。
可我顾不上疼，只盯着喉间——那里浮起层半透明的茧，像蝉蜕，又像层会呼吸的膜。
我试着用图腾引气，这次没有反噬，连呼吸声都轻得像片羽毛。静音茧，成了。
但右手指尖突然僵了。
我低头看，指甲盖下的拟态层泛着青，像被冻住了——这是能力随机封锁，老皮说过，每次大突破都会付出点代价。
识海里传来惊云残识的哼唱。
那首《摇篮曲》被它唱得七扭八歪，像有七八只老鼠在同时唱，有的尖细，有的沙哑，倒比原版多了分热气。
我突然想起野人山深处的废弃产房，上次老皮带我去过，里面有张蒙尘的婴儿床，床头挂着枚铜铃——此刻，我好像听见了它的轻响，很远，很轻，却清楚得像在耳边。
那声铃响混着巨钟的碎响，撞进我耳朵里。
我跪在碎石堆里，喉间的茧凉丝丝的，右手却怎么都握不紧拳头。
风卷着血味吹过来，我听见舌娘在远处呻吟，摹唇的脚步声渐渐远了，可识海里的记忆还在翻涌——父亲的手，母亲的歌，妹妹的眼。
原来真话从来不在嘴上。
它在心里，在血里，在每声没说出口的和里。
喉间的静音茧轻轻颤了颤，像在回应我。