南境的晨雾还裹着草叶上的露，哑女的竹筛在膝头轻晃，断经草的碎叶落在青布上，沙沙响得像从前她替人煎药时，药罐里滚着的水泡声。
指尖刚要拈起一片带绒毛的叶尖，忽然顿住——掌心那道跟了四十年的淡青字，不知何时褪得只剩层薄影，摸上去平得像婴儿的手背。
她垂下手，指甲轻轻刮过掌纹。
没有了，那种被地脉牵着走的灼痒，那种每到阴雨天就泛酸的沉。
她忽然想起二十年前，老药师第一次带她认地脉时，掌心的字突然发烫，烫得她把药杵都摔了。
老药师说，这是医道精魂烙下的契约，守着南境的生老病死，守着那些等药救命的人。
阿姐？小丫头的草编蝴蝶蹭了蹭她手腕，你发什么呆呀？
哑女抬头，晨光里小丫头的眼睛亮得像新摘的山葡萄。
她伸手替孩子理了理被晨露打湿的发，指腹擦过耳尖时，额角忽然一凉——那滴悬了百年的雨珠残息，终于顺着鬓角滚进衣领。
是殷璃留下的，在她哑了的第七年，那滴带着药香的雨珠突然凝在她眉骨，替她接住所有求医者的哭嚎，替她记住所有熬到后半夜的药方。
她笑了，把昨夜在山涧采的紫花揉碎在掌心里。
紫色的汁液顺着指缝淌到田埂上，她轻声说：从今起，病来不必认我，痛来不必寻我。
话音刚落，一阵风穿进麦浪。
哑女望着那株快被麦秆挤得发黄的幼苗——风本该卷着麦叶扫过它的，可那阵风却打着旋儿绕了个圈，在幼苗周围织出个小小的气旋。
麦叶沙沙响着退开，阳光漏下来，正好照在幼苗蔫软的叶尖上。
阿姐看！小丫头拽她衣袖，风在给小草扇扇子！
哑女蹲下来，指尖轻轻碰了碰幼苗的叶片。
没有地脉牵引，没有医道法则，风只是单纯地，想让它活。
北境的无墙之地，风里还裹着冰碴子。
青年抱臂站在石堆前，陶埙抵在唇边。
他身后跟着七个弟子，最年轻的那个搓着冻红的手：师父，往年风祭都要念七遍医仙名号，今日怎么只吹曲子？
青年没说话，陶埙的孔洞被他的指腹磨得发亮。
这是殷璃当年用过的埙，他在她埋骨的药田里找到的，埙身还沾着半片干了的艾草。
他吹的曲子没有谱，是他在药田守了三年，听着风过药草、雨打石墙、虫鸣夜露，慢慢凑出来的调儿。
您总说她在风里。弟子又道，可风里没字，没咒，连个响儿都没有——
风若记得她，自会停一瞬。青年突然开口，埙音却没断。
清冽的调子裹着冰碴子钻进石缝，惊得几星雪从岩顶落下来。
万籁骤静。
连飘在半空的尘都定住了，像被谁按了暂停。
青年的睫毛上落了粒雪，凉得他鼻尖发酸。
三息后，风又起了，却绕开所有人的胸口，只轻轻拂过他袖中藏着的素绢。
那是他当年替殷璃擦血的帕子，泪痕早被岁月浸成了黄褐。
可此刻，帕子上竟浮出半行小字，墨色淡得像要化在风里：你吹的，是我没唱完的。
青年的手指猛地攥紧帕子，埙音戛然而止。
他望着石堆后翻涌的云，喉结动了动——原来她最后听的，不是那些跪在药庐外的哭求，不是那些刻在竹简上的医典，是一段无人知的歌。
乱葬岗的新绿漫过了坟头。
焚典后人蹲在土坡上，看着儿子把纸鸢放得老高。
那纸鸢是用他当年烧医典时，藏在怀里的半张残页糊的，红纸上还留着回脉引的最后几个字。
孩子突然拽他衣角，风筝飞高了，会忘记线吗？
他望着线轴上绷直的棉线，想起三十年前那个雨夜。
他跪在殷璃面前，举着浸了血的医典：烧了吧，再留着，要连累更多人。殷璃没说话，只摸了摸他怀里发抖的小女儿，然后把医典投进了火里。
火光照着她的脸，他看见她眼角有泪，却笑着说：医道不该在纸页上，该在风里，在土里，在每个想活的人身体里。
线断了，才是真飞。他说。
话音未落，纸鸢的线地断了。
孩子地叫了一声，可纸鸢没往下坠，反而乘着气流盘旋上升。
后人仰头，见它的影子掠过昔日焚典的焦土，竟在空中划出一道浅金色的纹路——是回脉引的起手式，和他当年在医典上抄了百遍的一模一样。
他突然笑了，把孩子举起来：看，那是她藏在风里的方子。
极北的夜来得早。
老巫医背着药篓穿过松树林，远远看见林边有个小土包。
他眯眼凑近，发现是个三四岁的小娃娃，裹着片桦树皮，正蜷在枯草里睡觉。
奇怪的是，这孩子周身没有半点儿灵光——寻常婴孩哪怕睡着，魂魄也会泛着淡光，可他像块被晒透的石头，安静得让人发怵。
老巫医蹲下来，伸手探他的鼻息。
温温的，带着奶腥气。
他又摸了摸孩子的后颈——没有阴寒，没有淤气，连最常见的山林精怪气息都没有。
小娃娃翻了个身，嘴角还挂着笑，仿佛正做着什么甜梦。
老巫医直起腰，望着林外翻涌的雾。
风从南边来，裹着若有若无的药香。
他忽然想起年轻时听过的传说：有位医仙，把自己的医道揉碎了撒进天地，从此，病不寻医，痛不求法，天地自己会替人调息。
他背起药篓，往村里走。
背后的林子里，小娃娃还在睡，睡得那样安稳，像从来不知道什么是痛，什么是怕。
极北的松针在夜风中簌簌作响，老巫医的手悬在半空，草针尖端还凝着方才刺破的虚势。
小娃娃的指尖白得像新剥的桦树皮，被刺的位置连红痕都没留下，只泛着层极淡的粉，转眼间便平复如初，真如松脂封了树裂。
你......老巫医喉头滚动，药篓里的山茱萸被他攥得发疼，你已无需外灵？
小娃娃翻了个身，睫毛在月光下投出蝶翼般的影子。
他伸出肉乎乎的手，食指戳了戳老巫医的手背，又指向树根处：根在土里喝水，我在梦里疗伤呀。童声软糯，尾音像沾了蜜的松针，甜得人心尖发颤。
老巫医顺着他的指尖按向地面，掌心刚触到腐叶下的泥土，忽然如遭雷击——地脉的律动不再是他熟悉的滞涩溪流，而是鲜活的、滚烫的，像人胸膛里跳动的血脉。
他想起年轻时替山民引地脉治寒症，要念七遍《通灵诀》，累得汗湿中衣；此刻土地自己转着圈儿，把温凉的气往他指缝里钻，像在说我知道该怎么做。
殷医仙......老巫医对着林外的雾霭喃喃，眼眶突然热得发疼。
他背起药篓起身时，小娃娃已经蜷成团，把脸埋进枯草里，睡梦里还抿着嘴笑。
老巫医的影子被月光拉得老长，踩碎了满地松针——这一夜过后，他的药篓里再没装过引脉草。
夏夜的溪畔沾着蝉鸣的尾音，老药师蹲在青石板上，看那个曾被他教游泳的孩童。
如今孩子已及他肩，正蹲在浅滩边，身边跟着两个扎羊角辫的小娃娃。
小丫头举着荷叶扑萤火虫，惊得流萤四散，像被揉碎的星子。
阿兄！小丫头急得跺脚，萤萤都跑了！
孩童没说话，只是退后半步，背靠着老药师当年教他认脉的那块青石，双手轻轻交叠在膝头。
老药师眯起眼——那姿势像极了殷璃当年在药庐前听风的模样：肩背松而不垮，呼吸轻得像落在花瓣上的蝶。
三息后，流萤突然静了。
最先有几点绿光从芦苇丛里探出头，接着是十几点、几十点，竟顺着孩童的呼吸节奏，重新聚成个柔和的光圈。
光点在三人头顶流转，渐渐拼出个字，清浅得像溪水漫过石纹。
她教的不是控光，是教你们与光同息。老药师伸手摸了摸青石，石面还带着白日里晒的温，像有人刚从这儿起身。
他话音未落，溪水突然漾开一圈涟漪，水面上竟浮起个虚影——是殷璃，侧坐着，裙角沾着他熟悉的药香，发间别着朵他去年在药田新育的蓝菊。
她没看任何人，只是垂眸望着自己的倒影，仿佛在听溪底游鱼的心跳。
老药师喉结动了动，伸手去碰那虚影，指尖却穿过了粼粼波光。
他忽然笑了，想起四十年前，喻渊也是这样，在药庐外听殷璃讲脉与风同频时，伸手去抓风里的药香。
原来有些东西，不用抓，不用记，同频了，自然就遇见了。
秋深的药阵旧址泛着新土的腥气，哑女的竹筛还搁在田埂上，断经草的碎叶被风卷得东一片西一片。
忽然的一声轻响，土坡中央裂开道细缝，清冽的泉水涌出，在晨光里拉出条银线。
泉眼处浮起枚晶核，半透明的，里面有道极弱的律动，像小鸡崽在蛋壳里蹬腿。
老药师刚要弯腰去捡，哑女伸手按住他手背。
她掌心那道字早褪成了淡影，此刻却微微发烫，像有活物在皮肤下挠痒。此非遗物，是脉搏。她轻声说，声音比从前清亮许多——那滴悬了百年的雨珠残息，不知何时已化进她的血脉里。
泉流顺着田垄蜿蜒向南，所过之处，枯井哗啦啦翻涌，病得只剩枯枝的老桃树地抽出新芽，连田埂边瘸了腿的黄狗都蹦起来，追着蝴蝶跑远了。
当夜，南境的人都做了同一个梦：殷璃站在泉源处，素衣被风掀起一角，她没说话，可每个人都听见了——我不是走了，是终于能，以你们的呼吸，活着。
南境最老的守夜人是在鸡叫头遍时醒的。
他揉着眼睛坐起来，发现枕边多了片干叶。
叶子呈极淡的青，脉络细得像发丝，却随着他的呼吸轻轻起伏，吸一口气，叶脉便舒展些；呼一口气，又蜷成个小圈，像在和他玩藏猫猫。
他凑近闻了闻，有股若有若无的药香，像极了他小时候，奶奶熬的那碗救命的姜汤。
晨雾漫进窗棂时，守夜人把干叶小心收进木匣。
他不知道，此刻南境的田埂上，哑女正推门走向药田。
她的竹筛还搁在老地方，草叶上的露珠悬而不坠，在初升的太阳下泛着虹光，像谁特意给每片叶子都缀了颗星星。